(1973 – n° 23)
Cane che abbaia
Fischiettio lontano
Ticchettano i tasti
della macchina da scrivere
Voci fuori
Ticchettio dell’orologio, dentro
Suona il campanello
Voci familiari
Del pomeriggio, un momento
in solitudine
Nella stanza, io
© Carlo Becattini
Tutti i diritti riservati
Nitriscono
s’impennano
le zampe protese nell’aria
il corpo che gioca col baricentro.
Nitriscono
scalpitano
le zampe arcuate a disegnare
accenni futuristi.
Nitriscono
frustano con la coda
mostrano l’addome
per un momento vulnerabili.
Sbuffi di vapore
dalle narici dilatate
mostrano i denti
nitriscono.
Slanciati in avanti
nella corsa sfrenata
galoppano le idee
vorticano i pensieri.
Complicati calcoli matematici
sono così compiuti
tutte le scienze s’incontrano
in quei movimenti equini.
Narrano di gravità
di suoni e pesi
bellezza e forza
odori e colori.
Tutto è arte
liberi nitriscono
mentre gli zoccoli
marchiano il suolo.
Tante idee solcano la mente
pensieri che vivono di vita propria
recando felicità
trascinando tristezza.
Intimoriscono per la loro forza
per la loro fugacità
per la potenza e la bellezza.
Nitriscono.
Mutano le geometrie
ricadono i corpi al suolo
un tonfo sordo
impattando sul terreno.
Sono già lontani
inafferrabili, fuggenti,
e rimani così
con la sensazione del ricordo
ed il vuoto della dimenticanza.
Se solo ti fossi fermato
per un attimo
a scrivere le tue idee.
Carlo Becattini
Le nebbie che vorrei
ancora non son giunte
mani indifferenti
ognuna nella propria tasca
almeno un po’ di foschia
mi spinge il desiderio
per confondermi con l’aria
offuscarmi con il tempo
e se il tempo
non fosse altro che nebbia
allora vorrei essere
quel fluire incessante
costante come la
lettera k sulla pagina del fisico
che impiega tutta la vita
per trovare la soluzione
ad un problema che non
esiste.
Carlo Becattini ©
Non ho abbastanza tempo
pace e tranquillità
per pensare
per sognare
per seguire la mia vita
per sognare la mia vita
anche se lascio dietro di me
tante poesie
che il vento porta via.
Carlo Becattini ©
Affondo il braccio
nel pozzo del tempo
per afferrarti dai capelli
e tirarti su
fino a me
ma per cosa?
perché scomodare la relatività
i quark
i quanti
i buchi neri e le stelle nane
solo per compiacermi
solo per farti un dispetto
solo per cambiare il corso del tempo
e della tua vita.
Carlo Becattini ©
Febbraio
ammantato di ombre
forse febbraio
forse una sola grande ombra
che sovrasta
tuona in lontananza
lo sferragliare del treno
l’aereo che passa
boati sordi
su timpani giganti
e lampi e tuoni
ecco che arrivi
ti aspetto
febbraio
i tuoi riti
il misticismo
il culto dei morti
vivo tra i vivi
vivo tra le ombre
di questo mese oscuro
macchiato di ruggine solare
e desideri annacquati
palpabile la vita fugge
lascia corpi avvizziti
vuoti
di memoria e futuro
la fine giunge
col rumore del tuono
e tutto bagna incontinente
i morti
i vivi
la terra bruna
il viso rivolto al cielo
le lacrime
il dolore
la sopita rabbia
la rassegnazione
la bocca aperta
e tu che m’insegni
mentre cerco di nascondermi
di fuggire al tuo sguardo
temendo i graffi delle unghie
del tempo barbone
che dorme sul cartone
piscia per terra
e lascia la sporca impronta
del suo esistere
sull’asfalto disinfettato.
Carlo Becattini ©
Dove sono adesso tutti
gli alberi, le foglie, i rami
caduti insieme a te,
lungo la scalinata che
ci ha cambiato la vita,
e l’oro, il platino,
i diamanti della vita,
il fascio dei raggi di sole,
le spremute di nuvole,
quelle grigie, le più mature,
gocce e grandine per ogni pensiero,
e tanti ricordi dimenticati,
un archivio grande come
l’insieme delle esistenze.
Perché vivere, se poi si dimentica?
L’alba ed il tramonto
sono sempre Sole, sono
ancora lì davanti agli occhi,
basta riuscire a guardarli
ancora con gli occhi di bambino,
e poi cassettate di risate,
di giornate amene,
sorsi di spensieratezza per
nascondere la vita reale
e la quotidianità letale,
rincorrerci nella nebbia del
tempo per ritrovarci un
tempo, o chissà… forse mai.
Carlo Becattini ©
Dalle due alle tre il pericolo
viene dal sonno,
pozione magica che gli occhi
socchiude,
guardi nel vuoto ma lo
sguardo è vuoto,
l’essenza divien la tua presenza
inebetito ti affidi al destino,
dalle due alle tre volte che dormi
potrebbero essere fatali.
La notte ti riempie,
penetra dentro fino l’anima,
il silenzio è totale, tombale,
non c’è niente da ascoltare,
privazione sensoriale,
lamento inascoltato nasce
dal profondo della notte
e dal silenzio fuggo.
Accade sempre dalle due
alle tre.
Ricordo bene la sensazione
di fare una doccia fredda,
di tempo che passa,
di fatica che apporta,
quasi il respiro manca,
il pensiero s’ingrossa,
come un fiume mi bagna,
l’orologio segna sempre la
solita ora, senza scampo,
tra le due e le tre.
Carlo Becattini ©
Tempo,
tempo perduto,
vita sprecata ad inseguir lavoro,
tempo andato che nessun ripaga,
neanche il denaro.
Tempo,
il lavoro è innaturale,
invenzione degli uomini
per soggiogare altri uomini
senza dover sempre combattere.
Carlo Becattini ©
Nessuno sa cosa farà
il tempo oggi,
ma il tempo,
si chiederà
cosa farò
io?
Il tempo è un elastico,
si allunga,
si accorcia
a suo piacimento,
dispettoso!
Il tempo è illusionista,
sembra eterno
poi diventa un attimo,
tutto può accadere
anche che si spezzi.
Il tempo non si ferma
mai,
l’orologio fermo
è illusione:
così il tempo inganna.
Il tempo
fa il bello ed il brutto,
pioggia, vento,
giorno, notte:
tutta opera del tempo.
I tempi sono due:
cronologico, meteorologico,
il primo regola il secondo,
oppure no;
chissà cosa farà il tempo oggi?
C’è quello che bisogna andare,
e quello che sa,
quando è ora di tornare;
quello che sfugge dalle mani,
quello che invia tutto a domani.
Infine c’è il tempo
del decadimento,
dell’abbandono,
dell’addio:
quello della morte.
Ma il tempo
è birichino,
quello che alcuni
chiamano morte,
per altri è vita…
… ed è sempre
lo stesso tempo!
Carlo Becattini ©
